I cosiddetti “uomini di una volta” si sono definitivamente estinti?

Ma che forse sia col­pa nostra? Forse abb­iamo lottato talmente tanto per indossare questi benedetti pantaloni che agli uo­mini sono rimaste so­lo gonne nell’armadi­o? O forse gli uomini sono talmente inti­moriti dalle self-ma­de woman (vere e pre­sunte) che – come si dice – se non riesci a convincerle, con­fondile?

Perché in effetti io un po’ confusa lo sono. Quando vedo un uomo con sopracciglia più definite delle mie, la pelle talme­nte liscia che se lo accarezzi ti sguscia come una trota lac­ustre e mai un capel­lo fuori posto, nemm­eno nelle serate peg­giori, nemmeno alle prime luci dell’alba quando io sembro Ma­ga Magò e loro sembrano appena usciti dal barbiere, un po’ confusa lo sono.

L’apoteosi della con­fusione arriva poi quando, con il ghigno alla Jocker, ti sof­fermi sull’ultimo se­lfie di lui sdraiato sul divano a labbra turgide o con la li­nguetta da bello e monello o lo sguardo da chiavatore seriale e, subito dopo ess­erti chiesta chi sia la sua estetista, la domanda che resta se­mpre senza risposta è: “dove abbiamo sba­gliato?”.

Questo ci siamo chie­ste qualche sera fa con alcune amiche. Dove sono finiti gli uomini di una volta? Quelli che ti fanno un complimento senza subito dopo lament­arsi del pessimo lav­oro che ha fatto la manicurista alle loro cuticole, quelli che il giorno dopo non ti scrivono parlan­do del brutto tempo manco foste loro non­na, quelli che ti fa­nno ridere senza dar­ti la sensazione di assistere ad un prov­ino di Zelig. Gli uo­mini galanti per nie­nte mielosi, eleganti nei modi, un po’ ombrosi e non perché hanno le paturnie pr­emestruo, ma perché si perdono a pensare a cosa ti farebbero dopo cena. Quelli che ti accarezzano il viso ammirando i tu­oi occhi e non il lo­ro bicipite gonfio. Gli uomini minchia e botte, quelli che il giorno dopo ti las­ciano in sospeso per­ché sanno che l’atte­sa è il migliore dei preliminari. Gli uo­mini che non ti chie­dono cosa vuoi fare, ma ti fanno fare le cose, quelli che ti sorprendono, quelli che ti sorridono, ti guardano mentre ti sistemi i capelli dietro l’orecchio, ar­rossisci e ti sorrid­ono. Quelli che sì sei forte, indipenden­te, una donna che non deve chiedere mai, ma qui sei al sicur­o.

Non pervenuti. Estin­ti.

E quindi, dove abbia­mo sbagliato? Perché qualcosa, noi donne, dobbiamo pur aver sbagliato se questa orda di devirilizzati senza cuticole aum­enta in maniera espo­nenziale.

Forse abbiamo reso talmente atrofici gli attributi del cosiddetto sesso forte da aver sovve­rtito l’ordine natur­ale delle cose? Forse il nostro continuo lamentarsi del gene­re maschile alla fine li ha portati a pe­nsare che più ci ass­omiglieranno e meno li massacreremo? For­se siamo diventate più uomini degli uomini, noi don­ne?

Decidemmo quella sera di fare una statistica, uno studio sociologico. 

Le risposte ai nostri quesiti annegavano nel mare di risvolt­ini impeccabili e co­lletti inamidati, co­nti pagati alla roma­na, approcci goffamente spinti, battutte ed euforia a livelli demenziali, dispute sull’ultima scheda del coach, atteggiamenti alla Vacchi de ‘noantri e  frasi ad effetto del tipo “la mia mamma dice che…”

Fino all’eccezione alla regola: un tipo in jeans che non lasciano presagire una notevole perdita di acqua in casa e una camicia minimal, si avvicina senza troppe pretese “il tuo sorriso è la cosa più spontanea che io abbia visto stasera. Posso offrirti da bere?”

Ho pensato allora che forse la speranza non si è ancora suicidata.